A
pesar de que he nacido la década que no correspondía, ni a esta
inquietud ni a toda esta desidia. A pesar de que vuelvo neciamente
los viernes con puntualidad ajena a buscar el placer que siento
perdido. A pesar de que duermo sin ayuda de culpas, sin pastillas,
justamente las noches que no lo necesito. Y de que me acuesto diez
veces antes de poder por fin respirar, sigue costándome muchísimo trabajo
dormirme, sólo no pensar y dormirme.
Tomo
las vitaminas y los golpes como si fueran gotas de algún remedio
mágico y los ritos absurdos desbaratan la rutina de cada
entresemana. Y a pesar de las luces de otro día en que he creído
olvidarme del infierno, los párpados me duelen todavía algunas
noches.
El
ventrículo izquierdo, continua torturando con gotas de impaciencia
el resto de mi cuerpo. Y sin mas esperanza tantas de-construcciones
terminan escarbando con saña mi cartílago.
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